Clouds Taste Metallic

2004-06-29T08:29:00.000-07:00

o tempo está doente.

2004-06-07T03:56:00.000-07:00

Os pássaros são restos de coreografias.

in Livro da Dança; Gonçalo Tavares

2004-06-03T02:05:00.000-07:00

Mariana sente-se a ser engolida, esmagada, esmurrada pelo vazio. Um vazio escuro, bolorento, sádico. Busca como uma morta-viva agarrar-se a pequenos brilhos, a pequenas luzes que ainda piscam. Tudo lhe foge. Tudo lhe foge. Tudo lhe foge.
Adormece com a cabeça pesada e a rezar baixinho para que tudo passe depressa, depressa, depressa.

2004-06-02T09:18:00.000-07:00

- Não acredito que ficaste assim. Estás tão bêbedo!
- E tu estás tão linda.
- Estás tão bêbedo....
- Amanhã já estarei sóbrio. E tu continuarás linda.

2004-03-16T06:50:00.000-08:00

forget me not.

2004-02-21T17:43:00.000-08:00

« Há entre as figuras que compõem o meu ser duas encarniçadas uma na outra. Há uma que crê, outra que não crê. Há uma capaz de todas as cobardias, outra capaz de todas as audácias.
Mas há entre as figuras que compõem o meu ser uma que está calada. É a pior. Olha para mim e basta olhar para mim para que eu estremeça».

Raul Brandão, in Húmus

2004-02-21T07:31:00.000-08:00

- Queres ir passear?
- Não, não quero ir passear. Hoje não é dia de passear.
- Quais são os dias de passear, diz-me então se fazes favor?
- Os que quiseres. Os outros todos. Um dia qualquer. Hoje não.

2004-02-19T06:36:00.000-08:00

preciso tanto de escrever como de apagar aquilo que escrevo.

2004-02-11T09:37:00.000-08:00

Dentro do carro não dizem nada. Sabem que o primeiro a falar vai ouvir o outro dizer alguma coisa que nada tem a ver com o que acabou de ser dito.

2004-02-09T08:41:00.000-08:00

acho que excedi o limite e nem me apercebi.
ando apenas a deambular por estas paredes brancas.

2004-02-09T04:58:00.000-08:00

2004-02-09T04:55:00.000-08:00

Tudo o que nele existia era velho, com excepção dos olhos que eram da cor do mar, alegres e indomáveis.

2004-02-05T03:51:00.000-08:00

.
Last Tango in Paris

2004-01-29T04:51:00.000-08:00

Imagens que transpiram e fazem transpirar.

Acerca de «Choses Secretes», de Jean-Claude Brisseau.

2004-01-07T07:06:00.000-08:00

«Há um nevoeiro que nos cobre a alma, muito provavelmente anterior a D. Sebastião, e que nos impede e ata. Somos cinzentos e olhamos com desconfiança os luminosos».

Luís Fernandes, in Público

2003-12-30T07:34:00.000-08:00

uma criança teimosa que insiste em andar de baloiço.

2003-12-02T09:30:00.000-08:00

Em tempos tive um gato magnifico, grande e cinzento. Muito elegante e de uma arrogância imperial. Se alguém se aproximava dele, incluindo eu, ele virava costas e afastava-se lentamente a resmungar. Não queria qualquer tipo de mimo.
Recusava-se a dormir na cozinha, não comia o peixe se me esquecesse de pôr um fio de azeite. Adormecia aos meus pés mas acordava mesmo ao meu lado, na minha almofada. Só nessa altura costumava ser um pouco mais afável. Talvez ainda estivesse moribundo do sono.
Tenho saudades do meu gato arrogante.

2003-12-02T03:39:00.000-08:00

No centro da ilusão há um (des)afastamento
somos nós, quando entendemos.

2003-12-02T03:38:00.000-08:00

As ondas avançam mas não se movimentam.

Massas de água.

2003-10-13T04:16:00.000-07:00

when i was young
i did it my way
i did it my way and i still do

Rosie Thomas «i play music»

2003-10-10T04:46:00.000-07:00

now it's raining it´s pouring
the old man snoring
now i lay me down to sleep
i hear the sirens in the street
all my dreams are made of chrome
i have no way to get back home
i'd rather die before i wake
like marilyn monroe
and throw my dreams out in
the street and the
rain make'em grow

Tom Waits «a sweet little bullet from a pretty blue gun»

2003-10-02T01:39:00.000-07:00

Éramos amigas desde os nossos quatro anos, desde que nos encontrámos no recreio no jardim de infância e ela me disse que o pai dela era mágico e eu lhe disse que o meu era um joalheiro-astronauta. Ela enchia garrafas vazias de 7UP com água e dizia-me que era uma poção mágica e eu prometia trazer-lhe um colar de esmeraldas ou um pedaço da lua da próxima vez que visse o meu pai.

2003-09-26T05:17:00.000-07:00

Havia um homem que corria pelo orvalho dentro.
O orvalho da muita manhã.
Corria de noite, como em meio da alegria,
pelo orvalho parado da noite.
Luzia no orvalho. Levava uma flecha
pelo orvalho dentro, como se estivesse a ser caçado loucamente
por um caçador de que nada se sabia.
E era pelo orvalho dentro.
Brilhava.

2003-09-12T05:34:00.000-07:00

Follow the dancing girl
A vision in amber lace
Such an entrancing girl
She woves with such rhythm and grace
Who can she be

Terry Callier

2003-08-29T08:30:00.000-07:00

Não há nada que eu mais odeie do que o nada.
O nada mantém-me acordada à noite.
Dou voltas e voltas por causa do nada.
O nada poderia provocar uma grande discussão.

Edie Brickell «Nothing»

2003-08-27T07:50:00.000-07:00

não consegui dançar no meu telhado.

2003-07-29T09:28:00.000-07:00

um amor como um muro, vertical, sólido. como uma roda, sem principio nem fim.
como uma baleia.

2003-07-07T06:42:00.000-07:00

Aquela espécie de desgosto ficava-lhe bem. Tornava-a mais bela.

2003-06-22T09:52:00.000-07:00

Há palavras que nos beijam.

2003-06-16T05:50:00.000-07:00

Quando estás contente ficas radiante, quando estás triste ficas destroçada.

2003-06-11T07:34:00.000-07:00

Se me perguntam, digo:
encontrei a lua, o sol.

Somente o meu silêncio pensa,
se era uma pedra, um sino. Uma vida verdadeira.

2003-06-11T07:05:00.000-07:00

2003-06-09T04:08:00.000-07:00

Deer stop bottle in a shell
Shoot a thousand stars over me
Say my name whisper it
I am deliciously wired
I am falling in a cloud
Shoot a thousand stars over me
Say my name
Whisper it

«Felt Mountain»
Goldfrapp

2003-05-26T07:01:00.000-07:00

As minhas mãos mantêm as estrelas
Seguro a minha alma para que não se quebre
A melodia que vai de flor em flor
Arranco o mar do mar e ponho-o em mim
E o bater do meu coração sustenta o ritmo das coisas

2003-05-25T06:34:00.000-07:00

E ele diz-me que o acaba de se passar não se comenta, bebe-se.

2003-05-14T07:30:00.000-07:00

O homem agarra a mãe pelo braço. O que estará ali a fazer a mãe irreconhecível? O desconhecido brande um objecto que ela não vê. Um objecto esborratado, de contornos indefinidos, o que será? É pequeno, negro e brilhante. Diz-se que a mãe o perdeu. Diz-se que foi o homem quem o encontrou.
Se for verdade, ela acaba de recuperar os seus bens graças a ele. E, sendo verdade, a que se deverá tamanha agitação?
A mãe é levada para o quente. Um café. Agora ele parece conhecê-la. Ou tê-la conhecido.
O objecto está em cima da mesa. Negro e brilhante. É uma carteira. A dela.
Uma carteira de mulher não se deixa por aí, não se pode perder.
Diante dela, o homem mete a mão na carteira. E com a mão nervosa, e dir-ser-ia que mal intencionada, retira de dentro dela coisas sem importância. Notas. De onde virão. Moedas sem valor. Um livro de cheques, um vaporizador de perfume vazio, uma medalha do Sagrado Coração, sombras, pó-de-arroz, bâton, um molho de chaves. Há também a fotografia de um homem, esbatida. Pedaços de cartas rasgadas, difíceis de decifrar, escritas numa letra de rapariga, redonda e irregular, cheias de acrescentos, rasuras, apelos no cabeçalho, asteriscos. Vê-se nelas também a marca de um tique feminino: estão escritas na margem, com a página saturada a atrapalhar a leitura. Por não se empregaram as palavras certas nos respectivos lugares.
Olhando de perto vê-se que as palavras não passam de clichés: coração ardente, vertigem, amor perdido, dor imensa, traição. Palavras mal- empregues. Parvoíces.
Está tudo em cima da mesa.

2003-04-22T05:40:00.000-07:00

E quando se abre o livro, já a noite se concentra pausadamente na janela, lê-se: «Enquanto os homens fazem a guerra, as mulheres dançam. E as mulheres não estão nuas, mas pintadas de branco.» É um livro antigo.

2003-04-22T02:47:00.000-07:00

O meu amor possui o tempo.
Ignora que já não há velas nem os capitães são agora donos dos seus barcos.
Ignora que os ancoradouros são para os navios
mas os navios partem
e por vezes não regressam.

Todos os meus amigos são rosas brancas.
todo o meu amor é ave lenta.

2003-04-22T02:38:00.000-07:00

não possuo o teu nome. não o posso guardar, não o posso deixar dissolver na boca sem o dizer, não posso virá-lo do avesso.
isso não me preocupa.

2003-03-26T05:21:00.000-08:00

Reparei num pato triste que grasnava desafinado, talvez farto da sua cómoda existência no lago. Pareceu-me um companheiro de viagem, um amigo de longa data. E apeteceu-me beijar-lhe o bico. Era um pato inteligente, uma ave admirável. Tão diferente das outras.

2003-03-08T12:27:00.000-08:00

dar-te palavras. cada uma com uma cor diferente.
as azuis para as mais bonitas. escolhi.
também não pensei em mais cores. não consegui.

e depois pegar-te na mão e olhar e ver o outro lado. o teu crânio transparente. eu a ver através de ti. um sol abrasador nas nossas cabeças. tu a dizeres-me que este sol na cabeça só fazia mal. e eu a oferecer-te as palavras que tinha escrito para ti. todas azuis

2003-03-05T06:32:00.000-08:00

Inventa-me um som, vem escancarar a porta do quintal.
bater palmas. chamar pelo cão. despertar a casa.
repõe a alegria no alinhavo da boca, no valado da testa adormecida.
desmaia a cor.
agita. desfoca. pulveriza.
Passa mas soletra o desvio.
Emenda a alegria em fá menor. descansa da pele nervosa.
dorme.

2003-02-27T06:38:00.000-08:00

uma agonia que nunca soube se era sua ou minha,

sou eu, sentada perto do outro, e o outro está do lado da janela, no sentido do caminho, o outro que é o meu modelo, que é o meu amor e me diz que a frase é feita de cera quente,

sentada a tocá-lo, sou eu porque estou sentada a tocar o meu amor que gosta de frases de cera quente.

carbonizada.

2003-02-27T06:28:00.000-08:00

belo como uma nuca sem identidade.

2003-02-25T07:52:00.000-08:00

um banco cor-de-laranja.
eu, deitada nele, a tentar fixar o sol.

2003-02-25T07:51:00.000-08:00

um homem a ler um poema.

2003-02-17T11:11:00.000-08:00

Quando era mais nova desenhava, repetidamente, grávidas colossais com feijões gigantes no ventre.

2003-02-11T06:21:00.000-08:00

Neste momento não sei se chove,
se as janelas estão abertas,
se calço sandálias.

O verbo espiar,
um lugar para não se partir. O eléctrico não consegue passar,
agita-se a rua, nos cafés pergunta-se pela solidão,
disfarçadamente. Depois, risos.

Vamos dançar para o telhado.

2003-02-11T06:08:00.000-08:00

Há que celebrar o facto de estarmos em movimento, de podermos mudar.
Cara a cara com o grande desconhecido, sorrir e beijá-lo.
Será assim.

2003-02-02T17:04:00.000-08:00

O meu corpo tem mais ideias que eu.

2003-02-02T17:02:00.000-08:00

Sonhei que estavas a dormir no beiral do telhado.

2003-01-31T03:42:00.000-08:00

A partir de uma altura indeterminada, deixei de o ouvir no seu corpo.
E eu, que estranho. Sem querer ouvir-me, era eu a responder-me, com as minhas eternas dissertações sobre defeitos, extremos, instabilidade. Dava-me o meu próprio troco. Estive um certo tempo em diálogo comigo mesma, ali à minha frente.
Será que eu podia sair da frente e deixar-me amar mais alguém?

Deixei-me invadir, languidamente. Deixei de caber e entornei.

Num filme que eu vi há já algum tempo, havia uma rapariga que, depois de assistir à decapitação do seu amante, regressava serena a casa para fabricar tecidos. Decorara o rosto dele. Podia sonhar, podia infringir a lei e encenar as ondulações entre as searas.

2003-01-31T03:28:00.000-08:00

Gosto de pensar que há olhos que se podem ler.

2003-01-28T10:20:00.000-08:00

As coisas vinham à tona em cada infímo gesto. Deslizando desde a mão à respiração abdominal do espaço.

Tudo.
Enquanto o olhar sereno fosse transparência.

2003-01-23T06:34:00.000-08:00

Primeiro imaginei que eu estava lá, a olhar o papel de parede da sala, que repetia um padrão em tons de pele. Depois imaginei que ele também estava, recostado na diagonal, com a cabeça a tocar ao de leve o corrimão da varanda, e o sol a perfurar-lhe o olhar.

E estávamos apenas - eu na sala, ele na varanda, eu não tinha pensamentos, ideias, alma. Ele também não. Meros corpos numa bandeja a alourar num forno morno. A brisa entrava pela tarde e em nada mexia, corpos doces, corpos ocos, corpos plasmáticos como num quadro.

2003-01-23T05:35:00.000-08:00

A noite tilintou de arrepios. Não sentia esta sensação pura há algum tempo, este misto de medo e adoração. Estou tão triste e ainda arranco melodias das paredes e perfuro os invólucros de criança densa.

Depois de uma noite pantanosa, encher os pulmões com o cheiro a café do ar da rua e ver as cores das revistas do quiosque conseguiu criar em mim uma breve ampola de beleza. A luz do sol bateu em prédios amarelos e eu sorri por dentro de alívio, por qualquer coisa vital ter funcionado de um modo cru, não alucinatório.

2003-01-18T19:09:00.000-08:00

Nem todos os corpos são anzóis.
É preciso perceber como respiram - o ritmo a que sopram arvoradamente,
perceber o que devoram, como retêm prazer e de que sons são feitos para com esses corpos formar uma frase.

2003-01-18T18:21:00.000-08:00

"Não se deveria amar quem não dobra o seu corpo sobre nós em forma de concha"

2003-01-17T04:25:00.000-08:00

Chega sempre devagar, com passos leves de bailarina